¿Soy yo?

He descubierto que soy víctima de esta extraña enfermedad. En este momento escribe él, uno de tantos que se hacen pasar por mí, sin mi consentimiento. Este tipo es tan cínico que a pesar de saber lo que pienso, actúa y escribe a placer. Aunque ahora que lo pienso mejor, las cosas que escribe son completamente ciertas, incluso he comenzado a apreciar a este ser, que hace pensar a los demás que soy yo. La inteligencia de los más grandes me parece tan lejana, no estoy seguro del destino que corro en manos de estos farsantes. Qué fue del yo principal, que fue de aquel yo que era capaz de mantener a todos esos personajes bajo el tapete, acaso se terminó mi voluntad, acaso fue el fin de aquellas ocasiones en que mi ser sólo pertenecía a un individuo. Seguimos pensando, seguimos pensado, aunque sólo él escribe, pero afortunadamente según leo, escribe los pensamientos de ambos, que con igual fortuna son semejantes. De pronto comienzo a interrogarme acerca de la veracidad de mis afirmaciones: ¿será que me estoy evadiendo, será que en verdad tengo muchas personalidades? No quisiera que las cosas siguieran de esta manera, porque finalmente, nunca sabría si en verdad soy yo el que teme, el que sufre, el que vive, el que ríe, o sólo soy un personaje más de mí. Es decir, puede ser que mientras yo creo ser el auténtico, sólo sea un personaje más, y que sea esta condición de creerse el verdadero, una que embarga a todos los yo. En verdad espero ser el auténtico, aunque cada vez lo dudo más y más, seré yo el auténtico, cómo saberlo, cómo saberlo… Veneno, el veneno sólo acabará con el real.

servido por pollocafe 3 comentarios compártelo